апрельские ливни никак не хотят приходить. и город, как жаркая Гоби, не может остыть. ветра разжигают пожары, разносят угли. полмира уже задыхается из-под земли.
а маленький Томми читает стихи у окна. у Томми сто лет за плечами - восьмая весна. он любит отцовский табак, хоть отца уже нет. и маму. которая вкусно готовит обед.
и мама ночами плачет в подушку. без сна. у мамы есть маленький Томми. ещё вот весна. а маленький Томми смотрит кошмар по ночам. но папа ведь умер...вроде, нет смысла кричать.
у них всё наладится. будет всё хорошо. когда парень Томми найдёт для себя порошок. а мама найдёт тягучую горе-печаль. но главное - нет ничего, что было бы жаль.
и каждый из них будет видеть единственный сон где папа живой, и его зарывают в песок на Солнечном пляже. торчит одна голова. он смеётся, бормочет...но не разобрать слова.
и папу ведь правда зарыли. но с головой. и всё, что он сделал - он точно забрал с собой. остались лишь Томми и мама. вошли в мой стих. а я вот не знаю.... что можно сделать для них.
у меня нет Майора Тома, чтобы закончить рассказ. мне кажется, что-то потеряно в каждом из нас. свистели дожди, и капли целились в глаз. но что-то случается раз. лишь один только раз.
